Primavera II

Quisiera hacer de ti un animal,
bello y sublime.
Como ungüento de tu ser
razón e instinto en perfecta simbiosis,
el mejor combustible,
pasión en cada latido.
Sentirte estallar dentro de ti,
con un irrefrenable afán destructivo,
con la espontánea felicidad de una risa,
con sexo de jazz o de Beethoven.
Ver en tus ojos ese brillo que dice que cambiarás el mundo.
Seré tu más amado sueño,
tu más terrible pesadilla
Déjame serlo,
déjate llevar.
Quisiera hacer de ti lo que eres,
aún negado bajo el polvo de la normalidad.

No debería, pero es que a ratos me da igual si es alegría u odio. Lo que me importa, lo que necesito, es que sintáis. 

No digo arrastraros por superficiales pasiones, por deseos precocinados y falsas necesidades, ni tampoco haceros sociópatas de profesión o aspirar al absoluto. 

No, lo que me gustaría es que fueseis pasiones, hechas de piel, de pensamientos, de palabras.

Que casi os estallen las venas de lo fuerte que bombea la sangre; que sea imposible entender como un sentimiento tan fuerte os cabe en el cuerpo, que de verdad luchéis por lo que creéis.

No tiene que ser siempre escenas de Shakespeare, quizás baste con disfrutar de la tranquila luz del sol, pero disfrutarla, eso sí, con cada poro de la piel.

Porque no soporto la apatía que nos recetan como supuesta terapia, en cada minuto de una vida que ya no es vida. Así que, por favor, sentid; vivid lo que sea, pero con pasión. Al fin y al cabo, es el mejor afrodisíaco.

 

"Bebe, danza, sueña, siente que el viento ha sido hecho para ti. Vive, escucha y habla usando para ello el corazón. Siente que la lluvia besa tu cara cuando haces el amor. Grita con alma, grita tan alto que de tu vida seas, amigo, el único actor"

Laura.Nana

Sonrisa de primavera

Digan lo que te digan, 
¡No estamos muertxs!


La primavera aún no es, pero existe.
No trae ese consigo ese cosquilleo tonto en el estómago, sino un reflejo impresionista en el agua, sabor en el viento.
Dulce, tan real que parece serlo, y de repente no consisto sólo en deseo, sino que soy mar.
Me convierto en un lienzo, y me descubro con miles de mariposas vibrando dentro.
Por todas partes, en cada centímetro, donde antes había músculos, órganos, tejido, huesos,
ahora hay mariposas. Inquietantes insectos de vida. Partículas de colores en ebullición.
Ya sabes, se agitan y bailan buscando la salida.
Si descubro cómo hacerlo, estallaré convertida en miles de mariposas, sin miedo, sin prisa, sin pérdida.


Porque podemos ser perros callejeros, entes, caos, duendes, fantasmas, golpes, canciones, brujas, risas, y lo que tú quieras, pero es que también somos jodidas mariposas.

Y, si somos, seremos una tribu.
Que sueña, que desea, que canta, que siente, que grita ¡estoy viva!




"Te canto, me cantas, te oigo, me echo a volar.
Y ojalá pudiera darte más vida, y empezamos a soñar.


Llevo un mar adentro y tierra viva
con calles llenas de rebeldía"

laura.nana

¿Juegas?

Sonrió cuando pronuncié la palabra "mentira".

Sonrió cuando le aseguré que nada había sido real. 

Cuando le dije que la engañaba.

Cuando le susurré que había estado jugando con ella.

Sonrió cuando le dije que la tenía que matar,

y seguía sonriendo cuando acerqué el cuchillo.

Tuve que dejarle respirando,

sólo en los poemas tiene sentido matar a una chica suicida.

Aún no tengo claro quién jugaba con quién, 

sólo sé que a ella le divertía.

laura.nana

"La prisa mata"

"Calla niña, que a veces tus susurros perforan demasiado los oídos. Creo que últimamente se te ha metido mucha arena en los bolsillos y por eso la vida te pesa demasiado. Tantos relojes no son buenos, no tengas prisa que ya sabes que mata y apenas te queda tiempo para hacer el amor. Si esque sabes que en el fondo no quieres volver a morir, pequeña."



Se quedaba su aroma
junto a un papel
en el fondo quemado
por el humo del tabaco.

Su esencia se marchitaba
poco a poco
entre almohadas,
y a la vez avivaba
el poco fuego que le quedaba.

Beso a beso
en su memoria,
navegando entre abrazos.

Con un nuevo despertar
entre fríos amaneceres,
bailando en el invierno de su piel
perdiendo su corazón a ratos.




Miriam
Jau